А после сна сочится свет
Сквозь створки, щёлки.
И прилипает, подогрет,
На руки, щёки.
И я спугнуть его боюсь,
Встряхнувши чёлкой.
Немного сладок он на вкус,
На ощупь шёлков.
Тягуч позднее, словно мёд,
А запах липов.
И в соты дней ложится год,
Дробясь на сгибах.
И лето топится, как воск,
Собой связуя
Всё, что когда-то не сбылось,
И света струи.